O ônibus serpenteava pelos vales, cruzava pontes que pareciam fios de prata e subia colinas que se tornavam nuvens. Cada quilômetro percorrido era uma página do livro que Lia escrevia em sua mente — as histórias dos viajantes ao lado, as paisagens que mudavam como um filme em câmera lenta, o cheiro de café de uma cidade que ainda não conhecia.

Lia nunca tinha saído da sua vila. O simples ato de viajar tantas milhas parecia tão alto quanto uma montanha, e tão perto quanto o som da campainha da igreja que ecoava todas as manhãs. Ainda assim, a ideia a fez tremer de excitação. Com o apoio dos pais e do velho bibliotecário, Sr. Tomás, Lia juntou cada centavo que pôde: a mesada dos domingos, as moedas encontradas nas rachaduras do chão, até o velho rádio que o avô lhe deu e que ainda rangia quando sintonizava a estação da capital. Quando finalmente teve o suficiente, comprou a passagem de ônibus e partiu ao amanhecer, com o vento ainda frio abraçando seu rosto.

Foi naquele instante que Lia compreendeu: a distância de 800 km não era nada comparada ao laço invisível que as histórias criam. O “alto” da estrutura física se tornava “perto” na medida em que corações se encontravam. Quando a exposição chegou ao fim, Lia recebeu um pequeno livro de capa dura, intitulado “Extremamente Alto e Incrivelmente Perto – Histórias que Viajam” . Era o registro de todas as vozes que haviam falado naquele espaço. O bibliotecário da capital, ao saber da jornada de Lia, escreveu nas primeiras páginas: “Para quem ousa subir e observar, o horizonte nunca está tão próximo.”

Um dia, ao abrir a porta da escola, Lia encontrou um folheto amarelado colado ao quadro de avisos: . O evento seria realizado na capital, a 800 km de distância, em um prédio de vidro que se erguia como uma flecha ao céu.