Pollyfan Mas De Ella Por Favor Jpg | L

Se sentó en la mesa de madera desgastada, sacó un cuaderno de tapas negras y empezó a garabatear. Cada trazo era una pregunta, cada línea una respuesta que aún no sabía pronunciar. Al otro lado de la barra, el barista—un hombre de mediana edad llamado Arturo, que conocía el nombre de cada cliente antes de que ellos mismos lo recordaran—le sirvió una taza de café negro, sin azúcar, como si supiera que el amargor era la única compañía que ella aceptaba en ese momento.

L Pollyfan levantó la mirada, y en su rostro se dibujó una sonrisa que no alcanzaba los ojos. “Busco… más de ella,” murmuró, como si la frase fuera un conjuro. L Pollyfan Mas de ella por favor jpg

L Pollyfan era el apodo que la habían dado los curiosos del barrio; una mezcla de “Lola”, su nombre real, y “Pollyfan”, una referencia a la antigua tienda de abanicos que había ocupado el local antes de que el tiempo la reclamara. Llevaba el cabello recogido en una trenza gruesa, teñida de un violeta que recordaba al crepúsculo, y sus ojos, de un verde profundo, parecían contener una galaxia entera. Se sentó en la mesa de madera desgastada,